Podemos derribar estatuas

La primera vez que conocí a una estatua maligna lo hice gracias a Prosper Merimée, el autor de la novela breve "Carmen". En una narración de Merimée (La venus de Ille), la escultura clásica de una Afrodita es ultrajada por el joven, romanticón e incauto protagonista, de modo que la escultura adquiere un tipo primigenio y brutal de vida y procede a una venganza erótica y mortal. El desdichado muere abrazado por unos brazos (y unas piernas) de mármol. Las estatuas pueden ser malas. Creo que la literatura gótica y romántica exploró el tema en otros textos, y la maldad de la piedra antigua incluso aparece en Lovecraft ("La llamada de Chtulhu" y otros cuentos).

Hoy, los informativos nos muestran imágenes de multitudes abatiendo estatuas. A veces con un cierto sentido. Otras, sin discriminar mucho. Echar al suelo la imagen de Fray Junípero Serra, por ejemplo, proclama un cierto desconocimiento de la historia o quizás una necesidad visceral de reescribir el pasado a lo bruto y sin matices. Junípero, franciscano mallorquín, se enfrentó al virrey español de California y combatió los abusos del poder político, se opuso a la codicia infinita de los conquistadores y defendió a la población nativa. Aunque es cierto que procedió a la evangelización cristiana de los autóctonos con métodos que nos ponen los pelos de punta. A los hombres y mujeres del siglo XXI, por supuesto. En cierto sentido, Serra es una figura equiparable a otros frailes: al sevillano Bartolomé de las Casas y al ecijano Francisco Ximénez, que aprendió la lengua náhuatl para comunicarse mejor con los nativos y propuso puntos en común entre sus creencias y las que él profesaba.

Vistos a día de hoy, los tres frailes serían pacientes de la psiquiatría y Lacan hubiera podido escribir un tratado muy sesudo de cada uno de ellos. Sin embargo, eso no tiene sentido práctico: desde los frailes que viajaron al Nuevo Mundo al psicoanálisis hay 500 años de diferencia. Los valores de hace 500 años, los conocimientos, la filosofía y la ciencia no son los nuestros. Juzgar a aquellos hombres con lo que sabemos o pensamos hoy sería tanto como tratar de burro a Publio Cornelio Escipión por no haber atacado Numancia con una flota de bombarderos B-52.

Uno puede comprender, más o menos, los estallidos de la rabia colectiva en poblaciones víctimas de la segregación, empobrecidas y humilladas secularmente: que un grupo de indignados derriben la estatua de un general sudista, de un tipo que se hizo riquísimo con el tráfico de seres humanos, de un explotador sin manías. (Aún así, el ánimo se me encoje en la contemplación de las muestras de la furia). La iconoclastia parecía ser cosa de bárbaros, de la antigüedad, o de ideologías que, hasta la fecha, se nos presentaban como salvajes e impresentables de otras latitudes y de personas cooptadas por religiones violentas: la voladura de los budas de Bamiyan a manos de los talibanes se nos presentó como un hecho solo entendible dentro de un mundo tan bestia como el del islamismo radical, algo que solo sucede en lugares lejanos. Sin embargo, el malestar también sucede en occidente y en las democracias. Eso es una evidencia que se debe pensar.

Lo que a uno le resulta más difícil de comprender es que cargos políticos españoles, o diputados y diputadas con sueldos excelentes, propongan derribar esculturas: ahí están concejales de Barcelona o políticos de la Cup que, en vez de preocuparse por el bienestar de los más desfavorecidos -colectivo que aumenta a ojos vista- se preocupen por el derribo de estatuas. Pero no de todas las estatuas, por cierto: no dicen nada de la escultura de Güell (ni de las obras de Gaudí financiadas por Güell) y jamás del monumento a Francesc Cambó en la Vía Layetana (antes Vía Durruti). ¡Qué cosas!