Déjame entrar, dice el virus del fascismo

Por lo que cuentan los que saben de vampiros, el vampiro solo entra en tu casa si le invitas. Una vez dentro de tu casa, el vampiro te posee y te somete. Le quieres, le admiras, crees que le habías esperado siempre.

El nacionalismo invitó a entrar al fascismo. Y ha entrado: el monstruo se pasea por las calles y está instalado en muchas casas. ¡Es tan tentador! En algunas de ellas no saben que el invitado se llama fascismo, desconocen su nombre creen en su disfraz de demócrata, de defensor de derechos y libertades. Pero la ignorancia de los anfitriones no le impide al fascismo poseerles, llevarles a su terreno y obligarles a gritar sus consignas. "¡Fuera!", "¡Que se vayan!". "¡Colonos! ¡Extranjeros! ¡Ladrones!". El vampiro otorga inmortalidad y placeres, es seductor. Te permite actuar sin pensar. Es pura voluntad, pasión, acción sin reflexión. El goce del insulto al otro, el insulto sin la maldita corrección política de los progres, esa gentuza cargada de prejuicios. Libertad. El triunfo de la voluntad de ser.

Me dijo hace poco una maestra de primaria que en Cataluña no se vota a Vox porqué en Cataluña no hay fascistas. Y que por ese motivo se plantó con sus hijos ante un chiringuito de ese partido, y les gritaron con todas sus fuerzas: "Iros de aquí. Aquí no os queremos". (En catalán, por descontado). Me quedé sin palabras pero aún asi le intenté contar algo sobre derechos y democracia. Pero ella estaba tan orgullosa de su gesto que ya no me escuchó. Creyó entender que yo defendía a Vox. No solo que los defendía, si no que estaba de su parte. Entonces tuve que explicarle que, si en Cataluña hay poco Vox, es porqué el espacio ideológico (sociológico) de la extrema derecha está ocupado. Lo ocupan los fieles de Puigdemont. A partir de aquél momento, mi relación con la maestra ya nunca fue la misma.

El nacionalismo catalán ha desatado a la bestia. Ha liberado lo peor que había en el sentimiento identitario catalán, un sentimiento que siempre estuvo aquí pero estaba avergonzado. El nacionalismo ha empoderado ese sentimiento, le ha permitido despojarse de la vergüenza y ahora se exhibe sin tapujos, a cara descubierta, orgulloso de ser xenófobo, violento, inmisericorde. Le ha devuelto el orgullo primitivo del grito, lo que hay antes de la articulación del lenguaje, antes del pensamiento.

El nacionalismo catalán empezó por pretender sacar a Cataluña de España y ahora, frustrado y enardecido, pretende echar a España de Cataluña. El grito contenido en la garganta: prohibir el uso del castellano, señalar a los que no somos nacionalistas, soñar con purgas, imaginar extradiciones en masa, fiscalizar el grado de adhesión al nacionalismo entre funcionarios de todos los cuerpos. Hay muchos ejemplos de todo ello. A veces me propongo contarlos, pero me asusto: temo que mi acción contribuya a empeorar las cosas. La maldición de pensar me limita. Ellos se liberaron de la limitación: el fascismo, como el vampiro.

Empezaría por contar las cosas pequeñas, los casos particulares y casi invisibles: el alumno que es invitado a cambiarse de residencia por no querer hablar en catalán, la discusión familiar en la que un hermano le sugiere al hermano no-independentista que se puede largar en cuanto quiera hacia más allá del Ebro, el compañero de trabajo que usa el mismo argumento para con el compañero de años, el director del colegio que le suelta a un profesor interino que no fue a votar el 1-O que "aquí no queremos a los que son como tu", la madre que, en la entrada de la escuela le dice a su hijo "no hables con Fulanito, que habla feo" (Fulanito habla castellano), el editor que le devuelve un original al autor porque "no puedo publicar algo así en estos tiempos", el periodista que suspende una entrevista por el "qué dirán en mi medio si publico esto", la mujer que intenta convencer a su marido de que se cambien de comunidad autónoma porqué no soporta el adoctrinamiento en la escuela y el marido le responde "no hay para tanto"...

Son ejemplos pequeños, domésticos. Una escueta reseña costumbrista, el retrato discreto de algo que pasa pero es tan pequeño y tan inane que no vale la pena. Sin embargo, eso es el relato. La narración del desastre, la crónica de la destrucción pequeña pero inexorable. Como un virus de apariencia común, vulgar, conocido. Cosas que pasan, ya sabes, casi nada. Lo normal, lo que toca.

El último ejemplo, por hoy, de algo minúsculo. Una anécdota sin importancia: un grupo excursionista veterano, que lleva más de dos décadas reuniéndose los fines de semana para subir a los montes cercanos. Son gente mayor, casi todos jubilados tras unas vidas que no fueron fáciles. La tradición del grupo es que, cuando llegan a la cima, se sacan una foto. Un día, al llegar a la cima y justo antes de la instantánea, uno de ellos, por sorpresa o a traición, saca una bandera independentista y la ondea por encima de las cabezas de todos. Algunos sonríen. Otros no sonríen pero se callan. Alguien protesta, dice que eso mejor que no, aquí no, que eso crea división. Le sugieren que, si no le gusta, que deje el grupo en donde lleva veinte años. Así de simple. Fácil.

Invitamos al fascismo y el fascismo está en el sofá de tu casa. Se llame como se llame. Lo que viene luego no lo se, lo desconozco. O lo temo tanto que finjo desconocerlo.