Recordo la veu atiplada de l'Emili Vendrell a la ràdio en blanc i negre, cantant l'Emigrant. En aquesta escena no tinc més de sis o set anys, calça curta i mitjons blancs. La meva mare escolta i els ulls se li humitegen. En aquest instant vaig descobrir que hi ha una cosa que es diu "pàtria" i que provoca emocions. I llàgrimes.
A la meva mare, la cançó de l'Emili Vendrell la feia recordar el seu pare, que no fou un emigrant si no un exiliat que va fugir de Barcelona el gener del 1939. I no va tornar mai més. No pas perquè decidís viure la belle vie a França, si no perquè va morir, de tuberculosi, en un camp de refugiats espanyols.
Amb els anys vaig descobrir que alguna gent considerava Catalunya un país, el seu país, i que aquest sentiment identitari els duia dolor i desgràcia. Vaig descobrir que alguns creien que aquest país era una pàtria, una pàtria dissortada per a més senyes, i que aquest dolor els obligava a fer composicions poètiques, lloant les virtuts i les belleses, i sobretot la història, sempre llegendària, del país imaginari. Les composicions patriòtiques catalanes són la versió més carrinclona i lamentable del tòpic del paradís perdut. Durant uns anys vaig escriure poemes, a la primera adolescència. El tema patriòtic no se'm va acudir mai, suposo que degut al meu gust per mirar els atlas (els mapamundis, en dèiem), on vaig descobrir que vivia en un planeta molt gran, i on Catalunya era apenes visible i en qualsevol cas, indiferenciada.
Durant molt de temps he considerat carrinclona qualsevol poesia catalana, més encara després de descobrir la poesia d'altres bandes: de Huidobro, de Trakl, de Kavafis, de Neruda, etc. Tot i que hi ha algun autor a considerar, la legió de lletraferits catalans dedicada al vers rimat és escandalosa i fa venir vergonya aliena.
Hi ha tants lletraferits catalans lliurats al vers patriòtic que, com era de témer, n'hi ha que han arribat al Congrés dels Diputats. És així com avui he descobert la poeta Montserrat Bassa, que ha anat a Madrid a recitar uns versos lacrimògens davant dels diputats. La senyora ha llegit uns versets que diuen, en resum: Espanya m'importa un rave però m'estimo molt a la meva família, i també vull recordar els nostres màrtirs. M'he quedat atònit. Fins i tot se m'ha escapat un "Englantina d'Or per a Montserrat Bassa!". (L'Englantina d'Or és el guardó que es dona als Jocs Florals a la millor composició poètica de tema patriòtic).
De vegades em penso que és cosa de la llengua catalana, que té una tendència irrefrenable al lirisme carrincló. D'altres vegades penso que el sentiment patriòtic no es pot expressar si no és amb carrincloneries lacrimògenes. No he trobat la resposta bona. La poetessa Bassa es deu haver preparat molt les línies que ha llegit a Madrid, capital d'Espanya, un lloc que no li interessa però del qual cobra un bon sou a final de més. La poetessa no ha triat bé l'auditori, perquè em temo que ha generat indiferència i riallades a parts iguals. Fer riure quan vols fer plorar és molt trist i pot enfonsar l'autoestima del poeta més altiu, però alguna cosa em diu que ella ha marxat orgullosa i amb el cap ben alt.
No sé quina és la idea que deu tenir la poeta Bassa de què carai és la democràcia parlamentària, ni què és un debat d'investidura, ni perquè carai ha confós el parlament d'un estat europeu amb un concurs de poesia a la parròquia del barri d'Hostafrancs. Això no ho podré saber mai. El seu discurs, malgrat haver-lo vist per tv, desprenia aquella olor inefable de virolai i de naftalina, de rodolí i de rosari de la tieta soltera.
El que sí sé, en canvi, és que el nacionalisme és un estat mental propi de plora-miques i que només es pot expressar amb aquest lirisme pusil·lànime, mediocre i ridícul. No pinta bé el panorama de la poesia catalana tot i que mira, vés per on, ara li hem de pagar el salari de diputada a una poeta: mai no havia estat tan ben dotat el premi a l'Englantina d'Or.
En castellano:
Recuerdo la voz atiplada de Emili Vendrell cantando "L'emigrant" en la radio cuando la radio era en blanco y negro. En esta escena tengo seis o siete años, pantalón corto y calcetines blancos. Mi madre escucha la canción y los ojos se le humedecen. Creo que es en este instante cuando descubrí que existe una cosa que se llama "patria" y que la patria provoca emociones. Y lágrimas.
A mi madre, la canción de Emili Vendrell le recordaba a su padre, que en realidad no fue un emigrante si no un exiliado que huyó de Barcelona en enero de 1939 para no volver jamás. Su padre no se quedó en Francia para vivir la belle vie, si no porque murió de tuberculosis en en campo de españoles refugiados.
Con el paso de los años descubrí que algunas personas consideraban que Cataluña es un país, su país, y este sentimiento identitario les causaba dolor y desdicha. Descubrí que algunos piensan que este supuesto país es una patria sin suerte, y que este dolor les empujaba a escribir composiciones poéticas en donde se loan las virtudes y las bellezas, y sobretodo la historia siempre legendaria y mitificada, del país imaginario. Las poesías patrióticas catalanas son la versión más ramplona y lamentable del tópico del paraíso perdido. Durante los primeros años de mi adolescencia escribí poesías. Aunque el tema patriótico no se me ocurrió jamás. Supongo que mi indiferencia ante la patria se debía a mi afición compulsiva por mirar los atlas (entonces les llamábamos "mapamundis"), en donde descubrí que, por suerte, el planeta era muy grande y Cataluña minúscula.
Durante muchos años me ha parecido muy ñoña la poesía catalana, incluyendo a Segarra y a Foix, y más aún tras descubrir la poesía de otros lares: la de Huidobro, la de Trakl, la de Kavafis, la de Neruda. Aunque hay autores que uno podría perdonar, la legión de catalanes aficionados al verso es escandalosa y siempre promueve la vergüenza ajena.
Hay tantos catalanes aficionados al verso que, como era de temer, hay uno que ha llegado a obtener acta en el Congreso de los Diputados. Así es como he descubierto a la poeta Montserrat Bassa, que se ha ido a Madrid para recitar unos versos lacrimógenos antes Sus Señorías. La señora poeta catalana ha recitado un poema que cuenta eso, en resumen: España me importa un comino pero amo mucho a mi familia y también quiero mencionar a nuestros mártires. Quedé atónito. Incluso prorrumpí en un sonoro "¡Englantina d'Or para Montse Bassa!". (Nota: la "Englantina d'Or" es el galardón que se da en los Juegos Florales a la mejor composición de tema patriótico).
A veces pienso que todo se debe a la lengua catalana, que muestra una tendencia imparable al lirismo ñoño. Otras veces pienso que el sentimiento patriótico catalán no se puede expresar de otra forma que no sea con ramplonerías lacrimógenas. No he dado con la buena respuesta al enigma. La poeta Bassa digo yo que se habrá preparado muy bien los versos que ha leído en Madrid, capital de España, lugar que no le interesa pero del cual está bien dispuesta a cobrarle su sueldo de diputada cada fin de mes sin falta alguna. Sin embargo, la poeta Bassa no ha escogido bien al auditorio: he generado indiferencia y risotadas a partes iguales. Provocar risotadas cuando pretendías hacer llorar es muy triste y podría hundir la autoestima del poeta más altivo, pero algo me dice que ella se ha marchado orgullosa para su casa.
Desconozco cual es el concepto que la poeta Bassa debe tener de qué narices es la democracia parlamentaria, ni de qué cosa es un debate de investidura, ni porque carajo ha confundido el parlamento de una democracia europea con un concurso de poesía en la parroquia del Santo Ángel Custodio de Hostafrancs. Eso no lo sabré nunca jamás. Lo que sí se es que su discursito desprende ese tufo inefable de Virolai y de naftalina, de pareado y de rosario de la tía soltera.
Y también se que el nacionalismo es un estado mental propio de llorones y que solo se puede expresar a través de este lirismo pusilánime, ridículo y mediocre que tan bien domina la poeta Montse Bassa. El panorama de la poesía catalana pinta mal desde hace unos 100 años. Aunque mira tu por donde, ahora le pagaremos un salario de diputada a una poeta: nunca estuvo tan bien remunerado el premio a la Englantina d'Or.
Cuando dos personas conviven juntas, y una le dice a la otra que "le importa un comino", lo más honrado es pedir el divorcio.
ResponEliminaSi esta idea ya la llevas planteada antes de establecer la unión, a lo único que me lleva es a pensar que desde el primer momento ha engañado a su pareja.
Por otro lado, no me atrevo a pensar que lo que de verdad le interesaba "del que no le interesaba un comino" era el provecho que le podía sacar.
Aquí nos quejamos de las formas, en este caso también se puede quejar uno del fondo. Ella se siente incomprendida, el resto de los que le pagamos la mesnada, que no es poca por ser diputada en Madrid, nos sentimos estafados.
¿Quién da más?
Creo que has dado en el clavo. Este es el meollo del asunto. ¿Pactar con esos? ¿Pactar lo qué? ¿Para qué?
EliminaOtros han dicho cosas muchísimo peores en ese circo bananero, pero bueno cada uno se queda solo con lo que le conviene ideológicamente.
ResponEliminaSalut.
No opino igual, JOAN FOSCATERRA. Y no opino igual porque lo que nos estamos jugando es el futuro de los hijos y de los nietos.
ResponEliminaSino te interesa el asunto porque te engrandece decir en un estrado y por televisón que "te importa un comino" la gorbernabilidad del país, y en ese conjunto nos pones a todos por un igual (derechas, centros, izquierdas, conservadores, democratascristianos, liberales e incluso absentistas), vale más que no te presentes a diputada por nada ni en representación de nadie, porque así sólo te representas a ti misma y fastidias a otra persona que puede ocupar tu lugar y a 40 millones más a las que si le importa (aunque no piense igual que yo), y con ello puedes dar pie al menos a un entente, que no se dará jamás con esa forma tan egoísta de pensar sólo a título personal.
Salut
El egoïsmo es la clave de los discursos secesionistas de ayer: lo de Bassa fue incluso bochornoso por las razones que comentas ¿Para qué se presenta a diputada una señora a la que solo le interesa su familia?. Pero si escuchaste a Borràs Laura debiste escuchar otra vez el egoismo superlativo del que pide sin pretender dar nada, del que habla como si hablase delante de su espejo. Y qué decir del representante de Bildu: otra vez yo, lo mío, los míos. Y con su retahíla de mártires, que no la olvidan nunca. Y luego está la señora de la Cup, justificando (sin que nadie se lo haya pedido) porqué vota con Vox, aunque se le olvidó mencionar que también votaba con el PP y otros, y de nuevo su lista de mártires, esta vez con inclusión de valencianos mártires, cosa que tampoco le han pedido. Algún día hablaremos de Guillem Agulló, el eterno mártir reivindicado, del que pronto vamos a ver novela y película o solo película, con guión de Núria Cadenas, la pseudomártir y antes pseudoterrorista.
EliminaEl espectáculo bochornoso del primer día fue una vergüenza, insultos, improperios, interrupciones en los turnos,etc. Se supone que son profesionales de la política. Los que comentamos en este blog sabemos debatir con respeto y sin vilezas aun que tengamos discernimientos. Se supone que estos señores que han sido elegidos por el pueblo deberían dar ejemplo de compostura.
EliminaSalut.
No sé qué número de lectores tendrás al otro lado de la frontera (de la de tu comunidad autónoma, ¡claro!), pero este que te lee y te sigue, o sea, yo, que está al otro lado del “Telón de Grelos” (frontera imaginaria y simbólica entre Galicia y el resto de España), te quiere dar las gracias, millones de gracias, por haber escuchado su ruego de castellanohablante y hacer la traducción de tus textos del catalán al idioma común.
ResponEliminaYendo a las palabras de la poeta Montserrat Bassa, de quien sabía de su existencia (física), pero desconocía de su (in) existencia poética, qué puedo decir yo que no hayas dicho tú en tu escrito: que nada bueno se puede esperar de alguien que, “chupando” de lo de todos, se cisca en lo de todos, y dice, alto y claro, que le importe “un huevo y la yema del otro” lo que le pase a los que le están pagando los garbanzos todos los meses.
Como socialista sé que el margen de maniobra que teníamos para elegir compañeros de aventura era más bien escaso, por no decir inexistente (pensar en lo que había al otro lado del hemiciclo era para echarse a temblar), pero que el mismo día en que tu gobierno sale adelante con el amparo de tus supuestos apoyos, éstos te digan que le importas nada, o menos que nada, no sólo es patético sino una bomba atómica regalada al enemigo (la derecha), que con desplantes así puede decir, lógicamente, que ya nos habían avisado de la baja calidad de los apoyos nacionalistas.
Espero que hayamos tomado nota de este desplante chulesco y fuera de lugar, y que cuando las cosas vengan mejor dadas, que llegarán (la política es cíclica), digamos aquello de “arrieros somos y el camino nos veremos”.
Alfredo
Por aquí, Alfredo, le quitan hierro a las palabras de la poetisa Bassa, y lo atribuyen a un guiño para su parroquia, como si así la cosa queda en nada, algo pequeño y comprensible. Entiendo el malestar que debe de haber en el socialismo, está en una situación nada favorable. Esos socios no son fiables, y los otros posibles eran simplemente malos. Erc ha sido siempre infiable, eso supongo que todo el mundo lo sabe. Lo supo Manuel Azaña, lo supieron incluso los catalanes del tripartito de Maragall y de Montilla. Hay que andarse con ojo con esta gente. En Cataluña, en tanto que pequeña y mezquina, todos conocemos a alguien de Erc y sabemos que son una rara mezcla de ineptitud, prepotencia e ignorancia, todo en grado supino. En ella abundan los poetas amateurs (Rufián es uno de ellos), pero son poetas que jamás leyeron más poesía que la de los pareados populares, las cancioncillas beatonas y algo de la lírica nacionalista de Segarra. No lo tenemos nada bien, y el no tener alternativa es excusa a medias, es un parche argumental. El nacionalismo catalán es así: lerdo y egoísta, tremendamente egoísta. Las palabras de Bassa, más allá de los chascarrillos sobre su lirismo ridículo, muestran a unas personas incapaces de ninguna empatía con los que pagamos los garbanzos. Y las lentejas.
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