Israel en el Auxilio Social

Israel iba y volvía de la infancia hacia el presente, una y otra vez. La última fue el viernes, en el metro de Barcelona. Cuando la línea 1 penetra en Hospitalet, paradójicamente, el tren sale al exterior y a la luz del sol. Los pasajeros levantan la mirada o pegan la nariz contra el cristal para acercarse a la luz. Este gesto instintivo lo hacía él, de niño. Se acuerda perfectamente.

-Si yo fuese Piero della Francesca -se murmuraba Israel- ahora mismo estaría tomando apuntes para una obra maestra.

Sin embargo, el viernes pasado, los viajeros llevaban los ojos cubiertos por un velo de tristeza y de silencio. Israel miraba esos ojos. No había miedo, pero tampoco esperanza. Esas miradas retratan la España de hoy, la Cataluña miserable e invisible, la Europa fracasada. Se acordó de la infancia triste.

En la estación de Santa Eulàlia entraron una madre y un niño. Ella era una mujer negra caribeña y parecía triste y ensimismada. Un prejuicio idiota le llevó a pensar que estas mujeres no deberían estar tristes jamás. Israel pensaba que caribe y tristeza son incompatibles porque Israel era un poco platónico.

El niño mestizo se puso de pie encima del asiento y se agarró a la ventana. Y miró al mundo que se deslizaba tras el cristal, con alegría. Su madre, con la cabeza agachada, le sentó con un manotazo severo y convincente.

Mientras contemplaba la escena se puso a pensar en sus cosas. Llevaba tiempo dándole vueltas al asunto de la marioneta a la que, tiempo atrás, bautizó con el nombre de Oscar, después de dudar si no sería mejor llamarle Ismael, por lo de Moby Dick. La había arrastrado consigo en los últimos quince años, que no es poco (llevarla consigo parece una expresión demasiado lujosa para expresar la verdad). El títere fue construido por un artesano casi mágico, a partir de un antiguo comic de los años ochenta.

Con los traslados y los años el muñeco se había deteriorado, así que había llegado la hora de la restauración. Se rió para adentro cuando se le ocurrió que, una vez restaurado, a Oscar le podría comprar un Kalashnikov a su escala, para procurarle un poco de paz y de sosiego. Quizás armado con el fusil mitológico la vida le respetaría.

Por la tarde, mientras se afanaba en recomponer la marioneta, recordó la mirada del niño mulato. Israel vio de nuevo el paisaje de mierda tras la ventana, el suburbio postindustrial, el gris acero y el gris hormigón, las nubes gris de Payne, los charcos de agua sucia. Y sin embargo el chaval había sonreído a todo esto.


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Notas: en el video, la expresión final "¿Con quién hablar?" está plagiada de Kieslowsky, del primer capítolo de su decálogo.