Cuando me cuentan lo que sucedió en el gueto de Varsovia siento que me apellido Cohen. Cuando me cuentan lo de Gaza, siento que soy Mohamed Najar. Siempre soy, en todas partes, el paria, el perdedor, el exterminado en nombre de una idea superior.
Soy la mujer peruana que limpia chalés en Sant Cugat y en Matadepera. La marroquina que hace la colada en Pedralbes, el negro que riega las calles a las cinco de la mañana, la kosovar que levanta carteras en los Ferrocarriles Catalanes y duerme, detenida, en el cuartelillo de Les Corts.
Y también soy la gitana vestida de negro que vende ajos en el linde del mercadillo. A un euro la bolsita.
En Vic me apellido López, o Idrissi. En Manlleu soy Ilham Maroun, o Lorena Martínez, la reponedora del súper regentado por Maroun.
Cuando el hombre cree que posee un ideal comete las mayores atrocidades contra los demás hombres.
A veces es el nombre, a veces el apellido, a veces nada, solo el aire del crimen. A veces nada. A veces nada. El lugar equivocado, la palabra incorrecta, la falta de ortografía, el error en el cromosoma.
El charnego internacional siempre está fuera del lugar, fuera del tiempo, fuera, fuera, que se vaya. Que se largue. Aquí no le queremos, aquí no el volem. Fuera charnegos. Esto es solo para nosotros, para lo nuestro, y viva el Cromañón.
En la edad de piedra fui neandertal y en la Cataluña de hoy, hijo de andaluz de Cádiz. O de Huelva. Mi playa preferida está en Los Caños de Meca. Jamás pertenecí a un lugar y de todos los lugares me echaron para fuera, pafuera, vete, tu no eres de los nuestros. Sin embargo, soy de todo los lugares. Es decir, de ninguno. Es decir, de todos.
Vete, vetedaquí, aquí no te queremos porque los de aquí somos mucho mejores que tu. Vivo de alquiler como prevención, como estrategia apátrida. Pertenezco a la cultura del alquiler y la maleta de cuerdas. Todos mis coches fueron de segunda mano (cuando no de tercera o cuarta). No me pongo a la sombra de ninguna bandera y, para secarme las lágrimas uso kleenex de marca blanca del Mercadona.
Me gustaría haber sido, por unos días, Roberto Bolaño haciendo de recepcionista en el cámpin la Ballena Alegre. Pero solo por unos días, y luego a otra cosa,
mariposa.
Y es por eso que alabo tanto y doy las gracias a la única, inigualable, trasversal, ejemplar y bendita Seguridad Social española.
ResponEliminaSi, si, no hay servicio social estatal, man que le pese a quien le pese, más solidario ni más socialista que la Seguridad Social.
Conozco el paño de primerísima mano, tengo siete familiares trabajando dentro, y lo conozco por usuario. ¿A quién cojones le pondrían un deesfibrilador que vale 100.000 $ USA , más la mano de obra que vale la mitad, más un seguimiento, más las pastillas gratis para el mantenimiento de su corazón, sin preguntar siquiera los años cotizados, porque no los preguntan.
En ocasiones me pregunto quienes son los "fascistas", si aquellos que crearon lo que es un ejemplo de cordura y sentido común, o estos, que introdujeron el euro por receta, con las palabras mágicas del Boi Ruiz, el de las privadas: El exit de la Seguritat Social és que ni ha massas vells" (sic)
Salut
Lee esta entrada de López Bulla:
ResponEliminahttp://lopezbulla.blogspot.com/2021/06/el-testamento-de-jordi-pujol.html
El texto de López Bulla es tan breve como intenso. Y muy bueno. Tenemos que hablar de este testamento político de Pujol, que traerá cola.
Elimina¡¡ A ver que "indepe" tiene narices para llamarle "botifler" a Jordi Pujol !!.
ResponEliminaEn el fondo, lo que aquí se ventila, es el dinero. Las monsergas como "autodeterminación" ó "independencia" son para el consumo de los acólitos, no son el verdadero objetivo.
Como tú, yo he visto a través de los ojos de otros, los progromos en Castilla y Aragón, las masacres de hebreos en la Polonia medieval, el genocidio armenio en Turquía, los crímenes nazis, las matanzas en Ruanda..... La locura y el crimen contra los otros, en resumen.
Y es por eso que lo único que me provocan los colores de una bandera, es la curiosidad por consultar el catalogo "pantone" la referencia exacta de esos colores. Nada más.
....razón que tiene Miquel, ¡¡ mas que un santo !!. Si no fuese por la Seguridad social creada por el franquismo, ahora mismo nos estaríamos muriendo en el callejón trasero de alguna clínica privada, después de que nos echasen a patadas por no ser solventes.
Un abrazo