Opio, sexo y muerte

Desde hace algún tiempo, todas las fotos y los vídeos que cuelgo en este blog son de manufactura propia. Hay en esta actitud algo de ombliguista y de autosuficiencia que puede ser estúpida, de engreído. Muchas veces todo el impulso nace de colgar mis fotos y publicarlas en el sentido más estricto: mostrar y mostrarme, contar donde estoy y donde he estado. Creo que me lo cuento a mi mismo, como un autista. Tengo algo de Edipo buscando quién fui, de dónde salí -aún temiendo que las respuestas serán nefastas. [He visto muchas veces el Edipo Re de Pasolini, y nunca me lo termino: es una cinta infinita].

Todo mi impulso es, sin duda, un impulso fatuo y egocéntrico. E inútil.

Sin embargo, una vez colgado el video de las fotos y publicado el post todo adquiere un extraño y sorprendente aspecto impersonal. A veces esto es tranquilizador como el opio. Es más: algunas veces, cuando contemplo mis propias producciones, creo que todo me es ajeno y desconocido. Hay algo terroríficamente irreal en todo lo que he vivido.

Algunas veces usé la cámara durante mis actividades sexuales, y aunque eso siguen siendo actividades sexuales grabadas, contienen algo ajeno cuando las veo en la pantalla, meses más tarde. Las imágenes se han distanciado de mi memoria y de mis emociones. También saqué tres fotos del cuerpo de mi madre muerta: quedaron mal (por culpa del cristal del Tanatorio, sin duda) de modo que la imagen del cadáver es casi un fotograma del expresionismo alemán: pura invención gótica.

Creo sinceramente que eso de los blogs es una disfunción y un error. La vida es algo debido a las vísceras, y jamás debí pensarla de otra forma. En realidad deseo olvidar el blog, la posible e improbada habilidad de escribir, el deseo de mostrar.

Deseo vivir sólo en la piel y en el viento. Todo lo demás es horrible. Quiero soñar sólo ángeles y paranoias.