El Presidente no tiene quien le quiera

El hombre todavía no comprende cómo llegó tan alto. Quizás lo atribuye a la gracia, deudora para con toda una vida de devoción. Tampoco comprendió nunca que el cargo, inesperado, comportaba asumir algunos deberes. Como, por ejemplo, hacerse merecedor de ser el representante de una ciudadanía que, por más regional que sea, comprende a más de siete millones de personas. No tuvo en cuenta el significado de la palabra "institución pública".

El hombre provenía de un activismo llamado "cultural", algo que es difícil de comprender desde fuera de Cataluña. Aquí, el activismo cultural era una mezcla de excursionismo, folklore, tradicionalismo y algo de poesía, salteada con un poco de antifranquismo dentro de un orden. El hombre aceptó el cargo y fue nombrado presidente, y supongo que juró desempeñarlo según las normas y el buen sentido, aunque lo jurase con sus alocuciones perifrásticas, ocurrencias rocambolescas verbalizadas con ese verbo florido y decimonónico que tanto le encanta, cuando se escucha a sí mismo.

El presidente no comprendió jamás cuál era el sentido simbólico de su cargo, y está por demostrar que comprendiese la parte de gestor del presupuesto público que conlleva el puesto. No lo comprendió, pero el drama verdadero no está dentro de él, si no a su alrededor. Nadie le quiere, al presidente. Está solo. Y en esa soledad que le ilumina y le ciega cual sol abrasador en el trópico de Capricornio se nos aparece como un triste hombrecito gris, desubicado, desorientado. Que es él y que somos usted y yo, no lo olvidemos: hombres perdidos en el siglo, desbordados por la complejidad y todavía arrasados por las dudas, el horror y los temores pequeños que nos acechan des del principio de los tiempos.

Ahí está, solo. Nadie le quiere y por eso nadie le cuenta que está errado, además de desorientado. Nadie empatiza con él cuando le ve ese mohín que es una media sonrisa y una media mueca de asco o de miedo, esa mirada que se alza y se cae, pupilas que revolotean como la mariposa blanca del ocaso, buscando a trompicones una fuente de calor. Es ahí cuando uno se da cuenta de lo importante que es estar cerca de personas que nos quieran. Al presidente nadie le quiere, nadie le ayuda, nadie le aconseja. Y lo más dramático es la razón por la que no lo hacen: porqué en la soledad dolorosa del presidente, en su desorientación física y metafísica ven la sucia grieta por la que asomará una patria ilusoria, vieja y lúgubre.