A propósito de la Voz de Chtulhu

Llevo meses obligándome a no hablar de la Voz. Prometiéndome que no lo haré. Llevo tiempo mordiéndome la lengua (hasta sangrar, a veces -en metáfora) cada vez que escucho a alguien hablar a propósito de la Voz.

Vox es un diccionario antiguo, me digo. Vox es un programa de Antena 3 que no he visto jamás, en donde personas se disfrazan de otras personas para cantar o algo así. Vox es una novela norteamericana de los noventa en la que un hombre llama a un teléfono erótico y pronuncia un monólogo muy largo. Llevo meses repitiéndome eso, consciente de que el auge electoral de la Voz está en relación a las veces en que hablamos de la Voz. Es mejor callarse ante la Voz, me repito.

Pero a veces hay que hablar. Hablar o no hablar de la Voz: ¡vaya dilema, vaya frase tan paradójica, tan rara!. ¿Hubiese sido mejor nacer mudo -o simplemente no haber nacido?

Unos días atrás, durante la hora de la comida, en el centro de trabajo, se nombró el asunto de la Voz. Conseguí comer en silencio durante un tiempo bastante largo. No más de unos 30 segundos. Comentaban el suceso: el fin de semana anterior, la Voz montó un chiringuito enmedio de la calle comercial de la ciudad en donde habito, enfrente de la tienda de Springfield, al lado de la tienda de Apple, muy cerca de la tienda de Benetton. Miles de personas transitan por esa calle los sábados, provistas de poco dinero y muchas ganas de gastar. Es la calle del desespero, la calle del quiero pero no puedo, la calle de la nostalgia de la antigua clase media. Ahí montaron su chiringuito los de la Voz. Muy poco tardaron los CDR locales en hacerles un cordón, más sanguinario que sanitario. Tuvo que acudir la policía. Los Mozos circuncidaron el chiringuito para protegerle de los CDR, cuya agresividad es a veces pasmosamente metafórica, pero otras inesperadamente veraz.

Eso comentaban durante la comida en el trabajo: que no les queremos aquí, que se vayan, que no les queremos porqué son fascistas y son de fuera. Tardé unos 30 segundos en responder algo así como que la Voz tiene el mismo derecho a estar aquí que los demás. Dije que la democracia es esto, justamente, y que prohibir partidos políticos que respetan la Constitución y no han cometido delitos de sangre no me parece una postura democrática. Se levantó una polvareda considerable, aunque debo agradecer las intervenciones de los que, con gran inteligencia, me apostillaron para decir que mi comentario era una boutade y nada más que eso. Se lo agradezco. Lo que menos deseo es tener un conflicto laboral a causa la Voz.

Pero el asunto está ahí.

¿Quienes llamaron a la Voz? ¿A qué se debe su aparición, su despertar tras el letargo?

Me acordé de los cuentos de Lovecraft. De su obra sobre Chtulhu y los dioses primigenios que duermen en el fondo de un pozo profundo esperando al incauto que los despierte pensando que eso es un juego, una chorrada. Hay que releer a Lovecraft, hay que revisar los mitos de Chtulhu. Hay una maldad antigua y primigenia que dormita en la penumbra. Hay que andarse con cuidado, no desvelarla. En España llevábamos casi cuarenta años cuidando de no desvelar al dios maligno. Pero, como en los cuentos del genio de Providence, un grupillo de incautos, más bien cortos y muy listos, creyeron que los monstruos atávicos eran cadáveres, momias, residuos. Desafiaron al bicho, y el bicho resurgió de las profundidades. No estaba muerto. Estaba soñando que estaba de parranda durante una siesta leve. Abrió un ojo y les miró a la cara. Ellos pensaron que les miraba un muñequito risible, fácil de doblegar. A incautos y a ignorantes no les gana nadie. Quien cree en los beneficios del "cuanto peor, mejor" es un inútil y un peligroso inconsciente. Del caos solo sale más caos. Y por lo tanto, dolor, desgracia, maldad. Puigdemont es una maldición para todos y justamente por eso.

Me cuentan que hay un escritor escribiendo una novela policíaca o de espionaje en la que los servicios secretos chinos eliminan al Puchi por haber apoyado a un grupo étnico chino (chino e islámico): del caos solo se sale más caos. Es la ley de Chtulhu.

Lo que han despertado no es ni pequeño ni local ni antiguo. Es enorme, mundial y muy jodido. Es el fin de la democracia tal como la conocimos. De nada sirvieron los esfuerzos de dos generaciones de españolitos. Jamás entendieron que "el régimen del 78" es el mejor de los regímenes posibles. Jamás entienderon a España, y no tienen ni idea de Cataluña. De la Cataluña real, ni idea. Ni idea.

Lo malo de todo eso es que, como en los cuentos de Howard Philips, las consecuencias de su estupidez las vamos a pagar entre todos. En los cuentos del escritor de Nueva Inglaterra, el monstruo devora a los insensatos que le invocaron y luego a todo el mundo. Entre Puigdemont, Turull y Rull y los demás incautos, nos están laminando la democracia en su concepto, en su raíz. Hay que mencionar esa política de tuit mañanero que tanto les ayuda, y que es el nuevo Necronomicon. Eso no tiene un buen final, no lo puede tener. La Voz empieza a resonar por las calles. En esta ciudad mía pero que no es mía, la Voz tiene su agrupación más numerosa de todas las agrupaciones de la Voz en tierras catalanas.

-Lo más sensato -murmuro yo- sería pasar de largo ante un chiringuito de la Voz. Si te detienes ante ellos y les increpas les estás haciendo el favor más grande. Es decir: les invocas. Válgame la redundancia etimológica.

Bajo su armadura de metal reluciente, el Parsifal de Wolfram von Eschenbach cabalgaba con las  ropas del loco. Es para morirse de la risa. O para llorar. O para hacer ambas cosas, como lo hizo Hans Reiter en los albores del triunfo nazi en Alemania.