Nuestro héroe desfranquizador

¿Desfranquizar España? ¿Desfranquistarla? ¿Desfranquinicializarla? La verdad es que no consigo retener el verbo que usa nuestro héroe, el héroe muy honorable y mejor pagado. Aunque no retenga el verbo concreto, ese neologismo que se inventó nuestro intelectual más bien remunerado de la historia, si creo comprender el concepto, lo cual ya es mucho viniendo de nuestro amado líder. Nuestro amado líder suele expresarse en parábolas y en hipérboles más bien crípticas, con el afán de notoriedad propio de los que se saben inverosímiles: ya que nadie me cree, por lo menos les pongo difícil comprenderme.

Bueno, en síntesis: creo que el héroe críptico se refiere a eliminar de España los rasgos franquistas que perviven en ella cuando nombra su último neologismo.

Los independentistas, una vez fracasados y perdidos en su tormenta en un vaso (¿de ratafía?), han decidido presentar a España como un estado franquista, a ver si alguien les escucha esta vez, provistos ahora de este argumento tan brillante. Parece que tampoco han cosechado ninguna solidaridad allende las fronteras, pero insisten. Cuando ya solo te queda eso ¿qué otra cosa se puede hacer que no sea insistir en disparar el último cartucho de pólvora mojada?

Lo de eliminar el residuo franquista me gusta mucho, y más todavía viniendo de un político de la como se llame la última mutación de Convergencia. Convergencia fue el partido que se llevó la palma reciclando para sus siglas a viejos alcaldes franquistas. Casi doscientos. Casi doscientos alcaldes franquistas se presentaron bajo las siglas de Convergencia i Unió. Hablamos de los principios de la restauración democrática, claro. Pero la cosa no es menor: uno de ellos (uno por lo menos) llegó a consejero de la Generalitat de Pujol. Entonces, todo el mundo se calló y nadie habló de desfranquizar, desfranquistar o desenfranquilizar Convergencia. Nadie.

Alguien dirá que eso es muy viejo, pero al fin y al cabo el héroe intelectual que quiere desfranquizar España también habla de cosas viejas. Y las habla con un lenguaje crepuscular, a menudo clerical, adoptando un aire de mosén antiguo, ligeramente encorvado sobre el púlpito, en tono de sermón de pueblo, misa de domingo a las doce. Quizás por eso, el diputado rústico entre rústicos llamado Albert Batet aplaude los sermones del héroe mosén intelectual bien pagao con tanta furia, con ese ardor pueblerino (fue alcalde Valls) euforizado al reconocer al curita de pueblo carlista.

Cuando yo era bastante joven, viví unos años en un pueblo de la Cataluña interior, un pueblo bastante lúgubre. Cosas de la vida. Me metí en política para intentar derrocar al alcalde convergente y puse mi nombre en una lista electoral que pretendía este noble fin. Éramos una panda de ingenuos y de tontos, aunque liderados por alguien que sabía muy bien a qué jugaba, y que procedía -¡oh, Dios mío!- de una de las mejores familias de aquella población siniestra, cosa que supe demasiado tarde. Las fuerzas vivas del pueblo, lideradas por los antiguos franquistas (empresarios de casi todos los sectores) no tardaron en usar todas las argucias imaginables para provocar el aborto de la candidatura nueva. No me voy a entretener en ello, no tiene interés. Solo decir que el suceso me ayudó a comprender qué es Cataluña, qué demonios es la Cataluña real. Esos empresarios que reaccionaron habían construido su fortuna durante el franquismo y ejercían el poder de facto en el pueblo. Allí solo sucedía lo que ellos aceptaban, toleraban o permitían. Aparte de lo que ellos ordenaban: el alcalde parecía un empleado de las grandes familias. Su afán por complacerlas era sonrojante. El pobre tipo, que era charcutero de profesión, se desvivía por incorporar el lenguaje de las buenas familias en sus discursitos. Fue una época oscura y lúgubre, que me llevó a perder casi por completo la fe en el ser humano, incluyéndome a mi por descontado. Si yo hubiese sido Dostoievsky, hubiese escrito una gran novela sobre mi etapa de aprendizaje de la Cataluña real.

Varias veces exclamé "El horror, el horror", como un pequeño Kurtz catalán triste y embrutecido, apenado, fugitivo, desalentado. Pero aprendí. Los viejos franquistas y sus descendientes catalanistas y convergentes me enseñaron mucho. Tardé tiempo en recuperar algo de la fe perdida, pero lo conseguí.

Por eso me sorprende tanto que nuestro héroe desfranquizador hable de eso ahora, tanto tiempo después. Quizás piensa que hemos olvidado.