Las 17:14 en el Camino de los Monjes

Para las personas que vivimos en el Vallès (una comarca discreta, no especialmente bella ni especial), la proximidad de La Mola (el pico de Sant Llorenç del Munt) ejerce una atracción especial. Es un espacio natural de roca roja, sedimentaria, de gran interés geológico y (ahora si) de una belleza agreste, asalvajada, incluso temible. En la cima está el viejo monasterio, hoy al borde de la ruina y al lado del cual se construyó lo que hoy hace las funciones de restaurante. Tirando a discreto en calidad, y más aventajado en precios. Todo muy catalán.

Como el macizo fue declarado "parque natural", no se puede acceder en coche hasta la cima. Razón por la cual el restaurante se abastece mediante el esfuerzo silencioso y cabizbajo de un grupito de borricos y de mulas, que llevan las provisiones hasta las neveras y los fogones del restaurante. Los animales se recluyen en un cercado a unos metros del restaurante. A veces se les oye rebuznar, cuando están en celo. Creo que los burros, como los hombres, siempre están en celo. Todo eso le confiere algo romántico al lugar. Yo mismo he subido varias veces a la cima de Sant Llorenç (popularmente La Mola, nomenclatura más descreída), ya que el trayecto a pie, si se conoce un poco, no supera mucho la hora y media y el desnivel es soportable. Es un paseo. La cima está a 1100 metros, de modo que des de allí hay unas vistas majestuosas que abarcan (si el cielo está claro y la contaminación de la industriosa Cataluña lo permite) casi toda la región autónoma.

Este sábado he subido a La Mola. Ha sido mi forma de celebrar el fin del verano. Ahora, mientras escribo, siento las piernas ligeramente dolidas por el esfuerzo. Pero sarna con gusto no pica. Lo malo ha sido lo demás.

En fin de semana, los caminos que suben a la cima de Sant Llorenç están muy transitados, y uno se cruza, adelanta o es adelantado sin cesar por grupos, parejas, familias y demás agrupaciones humanas. También hay algunos runners, que van solos y al trote, resoplando y al borde del colapso y desafiando a la muerte. No pensé en que hoy, 8 de septiembre, estábamos a 3 días del 11. Me asombra mi candidez. De modo que toda la caminata ha sido un infierno. El número de caminantes vestidos con camisetas amarillas e indepes que me he cruzado me ha quitado el aliento y me ha sumido en un estado de ánimo a medio camino entre la pena y el hastío. No solo camisetas: lacitos en la solapa, en la gorrita, en la mochila. Banderitas estrelladas. Más de uno lleva la bandera atada al cuello, ondenado, como la capa de Supermán. He visto desfilar las camisetas de casi todas las convocatorias independentistas de textiles Forcadell de los últimos cinco años. ¿O seis años ya, prometiéndoles la independencia inminente a toda esa pobre gente?

Ellos me saludan yo les saludo. La educación ante todo. Pero me los miro y descubro el perfil, el patrón. Casi todos gente mayor. Algunos muy mayores, que quizás harían mejor en quedarse en casa ante la Tv3. Hablan en catalán entre ellos. Hablan de Nurias y de Montses. El acento es más que nada una liturgia, una reliquia, casi un fósil viviente (hablante). Aquí sucede algo que se debe estudiar. Todo eso quizás no es nada más que una resistencia, una reacción ante la evidencia. Los últimos dinosaurios debieron de reivindicar la dinosauriedad con un empeño extraordinario, inasequible al desaliento, como estas pobres gentes tan engañadas, tan maltratadas por los que les venden la camiseta año tras año. Les veo muy mayores y muy perdidos, aunque les han vendido una ilusión que les mantiene enhiestos. Les han prometido un cielo terrestre y ellos se lo han comprado (a 15 euros el kit indepe cada septiembre). Vender el cielo en la tierra es todavía más cínico que vender la salvación tras la muerte. Les miro y siento una congoja muy grande en el pecho. De repente, uno comprende porqué las religiones triunfan en todo el mundo. La religiones, como la publicidad, se basan en ofertas extramundanas que prometen vencer a la muerte, a la fealdad o al sinsentido de la vida. El independentismo actúa igual, y por eso su éxito.

No se me ocurriría decirles nada. Pobres, pobres gentes, pienso. Y, aunque me ofende a veces su indumentaria orgullosa, esa voluntad de hegemonía, esa pulsión étnica por imponerse, no puedo dejar de sentir pena. El siglo XXI llegó y se los llevará por delante. A mi también, claro está.