Krls Bonaparte y un poeta catalán

En la bibliografía sobre el delirio se cuenta que el delirio más común es el de sentirse observado, perseguido. Aunque hay otro delirio bastante generalizado, también, que es el de grandeza.

Mucho me temo que la Cataluña de hoy sufre una diabólica combinación de ambos trastornos. No me voy a meter en un berenjenal psiquiátrico. Voy a escribir, solo, sobre algunos recuerdos míos.

Hace algunos años conocí a un hombre de trabajo tan humilde como el mío, y que escribía poesías en sus ratos libres, pero él se presentaba como "poeta" por allí por donde pasaba. Una vez, tras ingerir varias copas de vino, dijo que él escribía poesías para la humanidad actual, pero también para la humanidad de dentro de dos mil años.

Esta afirmación la soltó en un restaurante. Lo hizo con la voz elevada, para que los comensales de otras mesas se fijaran en él. Y lo hicieron, claró está. Sobretodo por lo sorprendente de una afirmación así en un comedero público (aunque a 20 euros el cubierto). Yo agaché la cabeza, aquejado por el extraño síndrome de la vergüenza ajena, que creo que es lo único que distingue al hombre del resto de los primates. Sonaba de veras muy raro que, en la triste Cataluña, alguien levantara la voz para proclamar algo así en vez de soltar cosas como que "Messi es el mejor" o "Cataluña es una nación", que son las aseveraciones trasnochadas más habituales que uno escucha cuando sale por ahí.

Lo bueno del caso es que mi conocido estaba completamente convencido de lo que afirmaba. Y bastante borracho también, huelga decirlo. Un topo, infiltrado en el jurado de un premio nacional de poesía al cual mi conocido se había presentado (cuando digo "premio nacional de poesía" me refiero, claro está, a la fantasiosa nación catalana) le había chivado que tenía posibilidades de ganar. Allí se engendró su delirio, creo.

Poco más tarde de la escena anterior, se aconteció otra. Para refrescarnos la mente y llenarnos los pulmones de humo de tabaco, coincidimos el poeta y yo en el jardín adyacente al restaurante. Entonces, con voz más moderada, me confesó que no solo tenía el discurso de aceptación del premio ya escrito, si no que lo llevaba en el bolsillo.
-¿Quieres que te lo lea?

Le respondí, de la mejor forma que fui capaz de improvisar, que prefería acudir a la entrega del premio y escuchárselo allí. Vi en sus gestos contrariados un titubeo doloroso, y deduje que mi respuesta le había dejado mal sabor de orejas. Sospechó, sin duda, que yo dudaba de su premio.

Mi antiguo amigo no ganó el premio para el que tenía escrito el discurso. Y eso le hundió. Los fracasos son de mala digestión, como todo el mundo sabemos. Quienes trabajamos en la educación sabemos que tanto o más importante es preparar a los jóvenes en sus competencias ortográficas o de cálculo matemático como enseñarles a gestionar la frustración, porqué a lo largo de la vida les será más provechoso eso último que lo anterior.

Hace unos días vi un publireportaje sobre la "Casa de la República" tan gótica como delirante, que Krls se ha montado en Waterloo. Entonces, y a pesar de mi perplejidad, me acordé de mi amigo, el poeta que escribía poesías para dentro de 2000 años. Me di cuenta, entonces, y muy sorprendido, de que mi amigo el poeta y "Krls el legítimo" se parecen mucho. Si digo que ambos llevan la cabezota cubierta por una buena mata de pelo solo hago una broma, pero a mi me parece una broma significativa. (Eso debería preguntárselo a un psicoanalista lacaniano, que saben mucho de bromas). Como yo perdí la mayor parte de mi pelambrera craneal hace muchos años, alguno dirá que lo mío es la envidia. Quizás sea así. El subconsciente es mú malo, tu lo sabes bien. Creo que el pobre Krls sufre de un trastorno agudo, con pelambrera o sin ella.

Si uno busca los retratos que de Napoleón Bonaparte hicieron los pintores de su época (Jacques-Louis David, por ejemplo), descubrirá que el corso lucía un peinado curioso, que induce a pensar en la voluntad de ocultar algo. O en la intención de simular algo, de simular ser alguien, otro. Posiblemente, Bonaparte pretendía emular a algún emperador romano de la antigüedad. Por lo que me cuentan, el hijo del pastelero de Amer no es ni muy culto ni muy leído, pero eso no le impide haber tenido tiempo para observar, vía Google Images,  retratos de antiguos reyezuelos, generales conquistadores o tipos por el estilo. Alguien (no muy fiable) me cuenta que Carlomagno firmaba, precisamente, con esas cuatro letras: KRLS. Cuatro letras que sirven tanto para Karolus como para Carles (aunque también para Carlos).

Me temo que Krls (o una parte de él) sabe que su reino no es de este mundo, y gestiona su desesperación metafísica y metanacional imaginando glorias post-mortem, tal como lo hizo el amigo poeta que reseñé antes. Hay algo turbio a la vez que algo penoso en este tipo de personas, algo tan penoso que incluso le mueven a uno hasta una cosa parecida a la compasión. En su empeño de trascendencia está contenida la dificultad del hombre vulgar y mediocre para afrontar su insignificancia, su mortalidad y su olvido. En eso empatizo con él. Me resulta más dificultoso comprender la extraña incapacidad de las personas como Krls para comprender que el ridículo es el ridículo y nada más, y que no es posible hallar atisbo alguno de grandeza en él.

Dijo un filósofo francés, y católico como Krls, que el mayor deseo de un hombre es alcanzar la santidad. Otro filósofo, griego y antiguo, dijo que es fundirse con el cosmos. Yo diría que el primer filósofo iba bebido cuando escribió aquéllo. ¿Cual debe ser el alcohol que venden en las licorerías de Waterloo, un alcohol tan francés y tan poco griego?