No hay flores para Miss España

El nacionalista catalán prometió un país de ensueño, todo ilusión, si Cataluña se salía de España. Nada le salió bien: del ensueño, pasando por el delirio, llegó al desastre y las banderas ocultaron la división, la miseria y el olvido. Cataluña cayó en el ensimismamiento y la pobreza. 

No muy lejos de allí, se desveló un antiguo nacionalista de España y pandereta, tan retrógrado como el anterior, y tan desprovisto de ideales liberales, y tan distraído e insensato.

Luego vinieron pequeños nacionalistas de pueblos y regiones recónditas, dichosos y montaraces, dispuestos a dividir y a enfrentar, que es la esencia de todo nacionalista sea de la nación que sea su nacionalismo, que siempre es uno y lo mismo: banderas, mitos y leyendas, raza, estirpe, hacienda.

Pasó por allí el pobre Pablo, con su sonrisa bobalicona y tensa y se dijo que, si ahora lo que se lleva es el nacionalismo de montera y barretina, pues voy y me pongo el disfraz de patriota, solo por joder a la patria, que son los hombres y las mujeres, y me paseo por Europa echando pestes de mi patria en nombre de la patria. Pablo, a quien el sentido de la democracia y del Estado le vienen demasiado grandes, hizo de aprendiz de brujo torpe y ensayó algunos pasos mágicos, cada vez más estrambóticos. Todos le salieron mal: se olvidó de que, quien juega con el nacionalismo, termina como el nacionalista catalán. Jodido y genuflexo en manos de los más brutos. Siempre habrá uno más bruto que tu, más burro, más atrevido. Y ante él te arrodillarás, con tu sonrisa de muñeco roto.

Se olvidaron todos los nacionalistas de la gente, como cuando el viejo general se apoya sobre el mapa i dibuja delirantes ataques, contraataques, repliegues, quiebros y requiebros con miles de soldados y de tanques, todo imaginario, todo falso. Jugarretas para ganar una partida de parchís un domingo por la tarde elevadas a estrategias de partido, de patria, de destino en lo universal.

Quienes sufrirán las consecuencias serán los de siempre: las mujeres, los vulnerables, los inmigrantes, los pobres, los colectivos vapuleados y todas las demás letras del abecedario de los maltratados y desfavorecidos, que verán crecer las banderas y las palabras, los himnos y los desfiles, y verán crecer las mansiones de los ricos de siempre, saciados pero avariciosos, la gula patriótica cuando la patria es una divisa que se puede cambiar por dinero: el patriotismo siempre es de pago, solo es de pago y de cobro.

En Cataluña vimos nacer al monstruo, le vimos andar altivo por las calles con sus antorchas prendidas y sus gritos de neandertal en la grada del campo de fútbol de un pueblo triste y cualquiera. Y algunos os advertimos de lo que se nos avecinaba. Pocos nos escucharon. Ahora el monstruo recorre España, y no habrá flores para tanta víctima de la patria. Prepárense las mujeres y los niños de la escuela pública, los colectivos LGTBI, los que vinieron en patera, los que trabajan a las cinco de la mañana para llegar pobres a la noche, prepárense los estudiantes de casa humilde, los enfermos de barrio pobre, las abuelas de la paguita, los repartidores de pizzas a domicilio, los de la orilla en la sombra. El monstruo nacionalista anda por los caminos. No habrá flores para Miss España.