Si me das a elegir

Dentro del sistema tengo:

• una libretita en un banco, con los ahorrillos del trabajo mío, y de lo poco que ahorraron mis padres. (Los ahorros de mis padres, una vez difuntos, los saqué de La Caixa por motivos de paz espiritual y por respeto al buen sentido).
• un recibo mensual del alquiler de un piso, en una ciudad industrial, jodida y catalana, en una Cataluña de mierda, burguesa e idiota. Con gastos de agua, luz, gas y vodafone. En una ciudad jodida y catalana con un 25% de parados, ya que nuestro presidente se debe a los mercados y las exigencias de déficit. Nuestro presidente preside parados, para sentirse más poderosos y más catalán.
• un título universitario antiguo que amarillea por las cuatro esquinas, aunque me costó barato porqué me lo saqué con becas que hoy serían imposibles.
• un cochecito de color granate (un trasto con cuatro ruedas), que debería pasar por el taller para que le hagan unos apaños.
• muebles de Ikea con ropa de Inditex -aunque algunas piezas están compradas en almacenes de dudosa reputación o procedentes de robos, o contenedores.
• una nómina provisional e incierta, por mi mala cabeza: nunca pasé unas oposiciones para ser funcionario, por desidia o por inutilidad. Como el título es de maestro de primaria y el gobierno ha optado por eliminar gastos en educación, el titulo amarillento igual se vuelve marrón mierda.
• un televisor generalmente apagado, una nevera sin congelador, un despertador. No he tenido nunca un aparato microondas porqué me da grima y porqué mientras tenga un cacito, me voy a calentar la leche en él.

 Fuera del sistema tengo:

• Una libreta rayada en donde escribo cosas que se me ocurren, mayormente cuando anochece pero también de madrugada, en las horas chiquitas.
• Las cositas guardadas en mi memoria selectiva y azarosa, con fragmentos de libros y películas, y situaciones vividas en calles, montañas y playas y terracitas, y olores, y colores y músicas, y cuerpos, y palabras.
• Mis cuatro versos memorizados de Jaime Gil, de Goytisolo, de Kavafis, de Trakl y de Rilke. Algún cuento de Cortázar y de Borges, alguna frase dispersa de Hernán Rivera, de Brecht. Y una debilidad por Francesc Serés.
• Mis emociones, a veces complejas o poco narrables.
• Mis ganas tan poderosas de destruir el estado y el Estado, y sus patéticas autonomías para engorde de oligarquías locales.
• Mis horas de estar sentado escribiendo a la luz de una bombilla cansada, con unas gafas leves cuando se cansan los ojos.
• La posibilidad de reproducir, más o menos de memoria y con graves deficiencias, algunas obras de Van Gogh, Goya, Gauguin, Picasso y Turner. Y mi imposibilidad para hacerlo con Velázquez, Van Eyck, Buñuel, Dreyer o Andrei. Mi imposible idea de ser Bulgakhov.
• Los sentimientos, una empatía inevitable por los que sufren, un odio ineludible hacia los nacionalistas y los futbolistas de cualquier equipo o selección, sus señorías los jueces y los diputados, banqueros -incluso una alergia insufrible hacia los pobres empleados de la banca, los propietaris de chalés en sitios caros y bonitos-, y una necesidad terrible y creciente de calor, que aumenta con el paso de los años una vez cruzado el ecuador de la vida. Una esperanza difusa pero concreta de que sólo el dolor nos hace mejores.
• Mi fe casi inquebrantable en Andrei Tarkovski, y en algunos de sus discípulos (entre los cuales Lars von Trier, Marc Recha o Albert Serra, por nombrar a los primeros que me acuden).
• Mi sospecha de que no debe haber Dios ni nada después de la muerte, pero algo, algo más allá de las dudas razonables.
• Mi certeza de que los cretinos, los abusones, los poderosos y los ricos encuentran el infierno en vida. Aunque los buenos, los compasivos, los dulces y los justos no encuentren ningún paraíso. Eso también hay que saberlo. Mis recuerdos de una representación de Woyzeck, de un ensayo fallido de Ubú Rey en el Teatro de la Riereta.
• Mi sueños. 
• Mi placer incendiario leyendo los textos de los libertarios, los fundadores de la FAI. Las memorias de Durruti o de García Oliver, las ideas de Bakunin, de Étienne Cabet, de Maiakovski.
• Mi nostalgia de lo que no fue ni me sucedió nunca.
• Mis manos cuando dibujan, nerviosas y excitadas, sobre un papel en blanco.
• Mis pies cuando pisan un camino seco y polvoriento, o húmedo y sombreado. Mis pies cuando escuchan el eco de los tuyos justo a mi lado, ni un paso atrás ni un paso adelante.

Si me dan a elegir entre tener las cosas del sistema o las demás, creo que no lo dudaría. Y pienso que nadie lo dudadría, en su sano juicio. Por mi se puede hundir eso, y elevarse la prima de riesgo y quebrar la banca, y el estado, y arder incluso todo eso, toda esa mierda turbia de los sin alma. Y para que conste quiero dejar bien claro que estoy dispuesto a muchos sacrificios -más, muchos más de los ya hechos- pero ninguno para mantener a la bestia.

Y si me pongo a pensar, creo que a mi padre y a mi madre, y a mis cuatro abuelos les daría igual también. A mi abuelo que le pegó fuego al convento de los jesuítas de Sarrià, sin duda.