El horrible batracio humano. Impotencia. Brian.

Hace tan sólo cuatro días dejé un falso capítulo 1 de una falsa fotonovela en este blog. El capítulo 1 era falso, porqué ni existe el segundo ni pensaba en llevarle jamás a la existencia, o sea, a la pantallita. Bueno, un juego más, me había dicho yo. Un de esos juegos que quieren decir algo vago y torpe acerca de la literatura, los blogs, los lectores y eso de la virtualidad.
El cuento trataba de un hombre vengativo que quiere asesinar a un cargo político del nacionalismo catalán (aunque un cargo oscuro, mediocre y discreto como un alcalde pueblo pequeño). Pensé en cargos políticos nacionalistas y locales que por desgracia he conocido, ya sean de Convergència, de Unió o de Esquerra Republicana (a pesar de mencionar a la izquierda en su ampuloso nombre, ese es un partido de rebuznantes refusés de Convergència, digan lo que digan).

La idea era plagiar un poco el relato base de Lovecraft (pongamos por caso La sombra sobre Innsmouth), en donde el malvado es un ser medio humano y medio batracio, salido del lodo y la podredumbre, pero terriblemente poderoso, inmortal y sanguinario. Y por lo tanto, un político de nuestro tiempo. La historia debía de acabar bien y mal a partes iguales: el protagonista consigue destruir al batracio humano, pero luego es perseguido, rodeado y devorado por sus colegas batracios-humanos-políticos-nacionalistas. La verdad es que el relato se me ocurrió viendo una foto de prensa del conseller de economía catalán, un tal Andreu Mas-Colell, vilipendiado por la naturaleza con una voz gangosa e insoportable, y con un rostro de indudable sapo baboso. Un tipo quien, a estas horas, quiere resultarle simpático y gustoso a un mafioso de Las Vegas que anda mendigando un lugar al sol mediterráneo para edificar un antro de jugadores de casino y puteros en general.

Sin embargo, no tengo ganas de escribir más sobre eso. O acaso simplemente no tengo más ganas de escribir -prefiero leer. Incluso se me había ocurrido pedir a los lectores sugerencias para su continuación, e improvisar en un nuevo juego casi imposible porqué parece arcaico y trasnochado de confluencias e influencias entre gente que, teniendo una relación exclusivamente virtual, se permite colaborar y, de alguna forma, escribir en el blog de otro algo que no sean comentarios subalternos, a pie de página.

Además, uno de esos días perdí la pluma con la que llevo un mes escribiendo (barata y verde sapo), y eso me puso no tan sólo de mal humor, sinó que además lo interpreté como la señal indudable de que debo pensar qué escribo, para quién y donde. O igual dejarlo. Hoy he reencontrado la pluma, pero el mal ya está inoculado.

Y luego ha pasado otra cosa. El autor de un blog que voy siguiendo desde hace algún tiempo ha fallecido, y alguien de su familia ha escrito esa noticia en el blog. Supongo que ese será el último post, aunque me vienen ganas de proponerles que lo dejen abierto para que otros puedan (podamos) mantenerlo. Bueno, otra idea trasnochada e imposible. He dejado mi pésame como comentario al post postrero, pero reconozco que me ha costado lo mío y que además me he sentido muy raro. La vida -o sea, la muerte- ha atrapado a un blog y ha transformado alquímicamente la virtualidad en realidad. El autor del blog siempre firmó y habló como Brian. Hoy he sabido su nombre real. Hoy, el mismo día en que ese nombre ya no sirve para comunicarse con él.

La vida -ya sea la real en la calle o la virtual en una pequeña pantallita refulgente- es rara y está llena de espejos y laberintos. No sé si hay Dios, pero si no lo hubiera -tal como supongo o infiero- deberíamos poder crear algo más aparte de ciencia y tecnología. De pantallas rectangulares y las putas calles en donde yacen los perros muertos, echados en las cunetas y en las comisuras de las cloacas.